Un mundo sin héroes...

A world without heroes
Is like a world without sun
You can't look up to anyone
Without heroes
And a world without heroes
Is like a never ending race
Is like a time without a place
A pointless thing devoid of grace

where you don't know what you're after
Or if something's after you
And you don't know why you don't know
In a world without heroes

In a world without dreams
Things are no more than they seem
And a world without heroes
Is like a bird without wings
Or a bell that never rings
such a sad and useless thing

where you don't know what you're after
Or if something's after you
well you don't know why you don't know

And a world without heroes
Is nothing to be
It's no place for me.


Estos versos se los tomo prestados a Kiss. Me expresan, en estos momentos, mejor que mi propio cerebro, que se cansa de dar vueltas en busca de palabras para expresar el horror que veo en la tele, pero no encuentra nada...

Por ahora, solo silencio

Aprendiendo un poco de la vorágine... en silencio.

Qué remedio!

Mira… y sin embargo estoy de acuerdo contigo. Te apoyo… Si yo fuera tú, a la línea del metro que existe le agregaría dos ceros para que en lugar de una línea sean cien. No te peocupes por el tiempo, sobre todo porque creo que debes perpetuarte en el poder, más allá del bien y del mal.

No es que me caigas bien, ni que seas mi líder o pertenezca a tu partido; es que si ponemos las cosas en su lugar, como debe ser, creo que tu posible sustituto puede resultar ser un gran imbécil y como dice Santiago Almada, citando a alguien que no recuerdo “lo peor es un bruto con iniciativa”.

Así las cosas, yo te apoyo y no me voy a hacer preguntas. Sacaré de mi cabeza esas ideas que me hacen pensar en decirte un par de cosas como Dios manda a ver si aterrizas, pero no… Te apoyo, end of story… No te voy a reprochar que subas la gasolina de manera abusiva… Ignoraré los 60,000 nuevos desempleados del año pasado y a los de este les sacaré la lengua. ¡que se jodan!... me haré de la vista gorda cuando Manuel o Jóse o Pedro o Marcos o cualquier hijo de puta me cuente al final de cada quincena que el sueldo se le esfumó al día siguiente de haber cobrado solamente en el pago de los servicios básicos, a saber: agua, luz, casa, teléfono e internet, porque para lo demás (comida, colegio, medicinas, diversión, etc.) tienen que hacer jornadas extras para redondear el sueldo.

Te dejaré en paz, si me haces un favor. Sólo uno. Pequeño, simple: Ejerce tu autoridad. Demuestra que eres el que manda. No tienes que justificarte ante nadie para hacerlo. La Constitución, la vieja y la nueva, te amparan. Hazte valer por el amor de Dios. Da de una puñetera vez el puñetazo en la mesa, que tanta falta hace.

Si no lo haces tú, ahora, en este instante, se te puede hacer tarde a ti y lo que es peor, a nosotros. Y entonces sí que nos joderemos y tendré que contarle historias a los niños sobre cómo la falta de pantalones del que estaba y la sobra de imbecilidad del que vino nos sepultó para siempre. 

El Hospital... o la hora de morir es incierta.

Hace poco fui a un hospital y el cuadro con el que me encontré fue brutal. En un pasillo pude escuchar a un médico hablar con un señor desesperado. Tenía a su mujer interna y si no le hacían una transfusión esa noche, moriría al día siguiente. Me ofrecí como donante. El médico me dijo que el banco de sangre del hospital no funcionaba. ¿Qué hay que hacer entonces? “Buscar la sangre”, me respondió. ¿Y cuánto cuesta? “Dos mil pesos, más el donante”. La señora al ver que todo era tan complicado, agonizante le pidió al médico: “Doctor, déjeme ir a mi casa, que si muero aquí, mi marido no va a tener dinero para sacarme del hospital”.

Ahí vamos

http://yonicruz.wordpress.com/2009/12/09/el-terror-nos-dejo-en-un-solo-de-guitarra-y-un-trago-de-romo/

En la ciudad llueve con cojones... no es para menos. El Terror ha muerto

En la ciudad llueve con cojones... es un retrato de mi alma, de cómo me siento. Quizás mañana o más tarde, reflexione sobre el legado de Luis y sienta el consuelo que usualmente uno siente cuando pierde a un ser querido, poco a poco. Pero ahora, al igual que hace la ciudad, lloro con cojones!

Una gran lección

http://www.elpais.com/articulo/sociedad/Nada/puede/reparar/falso/culpable/elpepusoc/20091201elpepisoc_1/Tes

...y ganaron las montañas y los que dependen de ellas

...y ganaron las montañas y los que dependen de ellas.
Los que no pueden importar agua desde Francia.

Si yo fuera el SECRETARIO y su séquito, me retiraría. Pasaría a la sombra, al silencio. Y su jefe, que parece no tener límites (hasta las prostitutas se niegan a hacer algunas cosas) ¿habrá aprendido la lección?

Ojo amigos: "hay otros más a los que hay que hacerles frente. Los mexicanos, los españoles, los canadienses, los americanos... Están acabando con otras zonas del país.

Hay un niño en la calle - Mercedes Sosa, Calle 13

http://www.youtube.com/watch?v=apzGIJNipdY

Todos los tóxicos de mi país
a mí me entran por la nariz
lavo autos, limpio zapatos
huelo pega y también huelo paco

Robo billetera, pero soy buena gente
soy, una sonrisa sin dientes
lluvia sin techo, uña con tierra
soy, lo que sobró de la guerra

un estómago vacío,
soy un golpe en la rodilla
que se cura con el frío
el mejor guía turístico del arrabal
por tres pesos te paseo por la capital

no necesito visa pa'volar por el redondel
porque yo juego con aviones de papel
arroz con piedra, fango con vino
y lo que me falta, me lo imagino

cuando cae la noche, duermo despierto
un ojo cerrado y el otro abierto
por si los tigres me escupen un balazo
mi vida es como un circo, pero sin payaso

voy caminando por la zanja
haciendo malabares con cinco naranjas
pidiendo plata, a todos los que pueda
en una bicicleta de una sola rueda

soy oxígeno para este continente
soy, lo que descuidó el presidente

no te asustes si tengo mal aliento
si me ves sin camisa con las tetillas al viento
yo, soy un elemento más del paisaje
los residuos de la calle, son mi camuflaje

como algo que existe, que parece de mentira
algo sin vida, pero que respira

La portabilidad numérica y yo... Otra vez!!!!!!!

Estimados amigos, para los que no lo tienen todavía bien entendido, el periódico El Día, se la lució hoy con su información principal, no se la pierdan.

http://eldia.com.do/economia-y-finanzas/2009/11/1/11551/Usuarios-pagaran-740-millones-por-la-portabilidad-numerica

Y no olviden unirse a la causa:

http://apps.facebook.com/causes/387566?m=91e6b129

El Indotel, las telefónicas, la portabilidad numérica y mis derechos

Acabo de leer esta mañana, que la tan anunciada “portabilidad numérica” nos va a costar a todos los usuarios de servicios telefónicos móviles y residenciales la suma de RD$80.00, que en un principio sólo se cobraría a quienes decidieran cambiar de compañía y conservar su número, según pude entender yo y mucha gente más, cada vez que se hablaba del tema en la radio, la televisión y los periódicos.
El problema quizás no sea pagar los 80.00 pesos, que lo es, porque cada quien hace con su dinero lo que quiere. El problema es que esta “gran idea” de la “portabilidad numérica” se vendió como algo que pagarían los usuarios de manera opcional. Repito que así lo entendí porque no fueron claros, parece que esa no era la intención.
No entiendo y quiero que alguien me responda, me explique.
¿Por qué tengo que pagar por una tecnología de la que al final se van a lucrar las empresas telefónicas, máxime si no tengo planes de cambiar de compañía telefónica o simplemente no me da la gana?
¿Por qué tengo que costear esta “ventaja”, si no soy partícipe del beneficio millonario de las telefónicas?
¿Si tanto beneficio trae la “portabilidad numérica” y “hará que las empresas telefónicas sean más competitivas y hagan las inversiones que requieren para conservar y atraer nuevos clientes” según el Indotel, y además  “adecuará al país dentro de los requerimientos contemplados en el Acuerdo de Libre Comercio con Estados Unidos y Centroamérica (DR-Cafta)” por qué tengo yo que aportar 80 pesos de mi bolsillo? En qué realmente me beneficia esto a mí?
Todos sabemos que por años las empresas telefónicas se han aprovechado inmisericordemente de los usuarios y ahora para servirnos de algún beneficio, resulta que tenemos que pagarles a ellos la tecnología que necesitan para darnos ese “supuesto beneficio”.
Esto, como la mayoría de las cosas de esta isla partida en dos, me “aturde”.
Indotel y las telefónicas han creado un impuesto sin pasar por ninguna supervisión o legislación.
Me explico: Si me llega una factura con un cargo de 80 pesos por algo que no he usado, ni voy a usar, sin darme nada a cambio, entonces eso es un gravamen. Yo no sé de leyes, ni de resoluciones, pero me parece que este cobro es compulsivo, obligatorio e inconstitucional.
Eso no me huele bien. Eso no me lo trago.
¿Defensor del pueblo, dónde estás, que no te veo?

Para mis amigos hondureños

No desmayen, no se cansen, luchen sin cesar, levántense!!!!!!

Bajando del Monte, hacia la ciudad
La gente que ya no puede vivir así más...

Bajando del monte, sin nada que perder
El fusil en el hombro, la esperanza partida
el alma endiablada y la mirada perdida

Todos mis hombres se han rendido menos uno!!!

Ritmo caliente
Que quema los dientes
Veneno en las venas no puedo parar
Ritmo caliente
Pueblo soberano
Cenizas volando los vientos del Sur
Corre que corre que corre que vuela,
Dale que dale que dale que va,

Nadie acá / Protege tu vida / Sólo vos
Te tenés que cuidar / Venas abiertas de América Latina
Olvidar / No es bueno olvidar

Se quema la casa / Platita no alcanza
Se viene la mala / Te pueden llevar

Despierta aborigen / Responde a tu origen
Las venas abiertas / Del sabio Chamán

Nadie acá / Protege tu vida
Sólo vos / Te tenés que cuidar

Venas abiertas de América Latina
Olvidar / No es bueno olvidar

Las aguas del Sur ya no estan tan frias
Las ballenas libres a traves del mar
Venas abiertas de América Latina

Una idea...

No me gusta escribir de actualidad porque creo que la gente está cansada hasta las "canas" de escuchar en la radio, leer en los periódicos o ver en la televisión las mismas noticias de siempre, que son: malas, desesperanzadoras, nocivas, viciadas, dañinas, impersonales...

Pero al leer un titular que reza: Inauguran el Festival de las Ideas, además de reirme hasta más no poder, no puedo evitar escribir sobre esto, así que ustedes me van a perdonar y si quieren, no me perdonen, me da igual.

Esto sí que es el colmo, ahora están celebrando un Festival de las Ideas y según un periódico local: El Festival de las Ideas, una iniciativa de la Presidencia de la República a través de la Dirección de Información, Prensa y Publicidad, es un gran aporte cultural por cuanto contribuye a promover el pensamiento político y social de la República Dominicana desde su fundación hasta nuestros días.

¡Madre de Dios! Ideas...ideas....ideas... ideas por aquí, ideas por allá, abra cadabra, pata de cabra...

El "Estado", con mis cuartos y los de ustedes, organiza una "vaina" más, con intenciones que para mí no son claras. Imaginemos que es algo que va a funcionar para algo, para planificar, para ver más allá. ¿Acaso no era esa la intención de las "cuchumil" cumbres que se han celebrado cada vez que a un gobierno se le pone la "cosa" dificil?

Ahora, cada vez que a un incumbente se le ocurre va al Ejecutivo y le dice:
- Oiga hombre, ¿por qué no nos inventamos una cumbre?
- ¿Y esta de qué iría?
- Motivos hay muchísimos.
- Pues deme unos cuantos, a ver. Así convoco una reunión, hacemos un "brainstorm" y le damos a eso.
- Bueno, ¿qué le parece la cumbre de los motoconchos?
- Ah sí, sí...Claro, excelente idea. Además hacemos un aparte e incluimos a los yaniquequeros.
- Usted es un diablo, genial... metamos a los cobradores de guagua también.
- Usted no se queda atrás, eso sería un palo.

Entre diligencias, reuniones, dietas y presupuestos, a estos ocupadísimos señores, inteligentes por demás, se les escapan ciertos detalles, que yo, modestia y aquí, me voy a permitir recordarles.

Una idea es eso: una idea. El diccionario de la Real Academia Española (RAE) trae once definiciones y la número cinco: f. Intención de hacer algo se antepone a la número siete: Ingenio para disponer, inventar y trazar una cosa., pero ambas son correctísimas, no porque lo diga yo, pero me sirven. La primera porque habla de "intención", (que no creo que nuestros afanados hombres de Estado tengan en realidad) y la otra porque habla de "ingenio para disponer" que es lo que nuestros amigos no hacen para nada: disponer.

Porque para "disponer" hay que tener pasión por lo que se hace, convencimiento de que el Estado es para servir a la mayoría y no para servirse a sí mismo.

Porque para hechar para adelante un negocio, una empresa, un país o lo que sea, hay que poner manos a la obra. Pensar en cómo hacerlo, es importante, eso es verdad, pero no más que ir ejecutando esos pensamientos, que en la mayoría de los casos quedan en hojas redactadas en modernas máquinas que reposan en salas de hoteles y auditorios de universidades.

Es bueno tener ideas, ideas buenas y fructíferas... pero sin ejecución esas ideas son solo pensamientos, y hasta ahora, solo en Minority Report, y en algunas religiones, a los pensamientos se les da caracter de hecho consumado.

Buenas ideas tuvieron Copérnico, Galileo, Juan Gutemberg, Alexander Graham Bell, Thomas Alva Edison, Louis Braille, Henry Ford, Albert Einstein y muchos otros. A estos hombres los recordamos, no solo por sus ideas brillantes, sino porque hicieron hasta lo imposible por llevar a cabo tales ideas y postulados, muchos corriendo el riesgo de morir en el intento.

Es así queridos amigos que me permito decirles que yo de ideas estoy harto. No me den más porque me saturan. Cambienmelas, si son tan amables, por hechos, acciones concretas como hacen los hombres que se levantan a las cuatro de la mañana para llenar un turno de trabajo que empieza a las cinco y termina a la una, para después empezar a las cuatro de la tarde en otro trabajo para poder "cuadrar la quincena". Ese es un ejemplo que algunos de ustedes deberían seguir.

El refrán popular no puede ser más claro: "A Dios rogando y con el mazo dando".

Como muchos insisten en hacerse los locos, y nunca entienden de nada, y se hacen los que viven en Suiza, les voy a poner al tanto sin cobrarles y sin reuniones. Así les ahorramos al Estado el gasto en viáticos, alquiler de salones, compra de laptops, renta de equipo de audio y video, pago de gasolina, los invitados especiales que suelen salir por un "cojón" de dinero. En fin les dejo tarea a ver si se ponen al día.

Primera idea:
Vayan a los pueblos apartados y contabilicen cuantas escuelas todavía tienen pisos de tierra. ¿Qué les parece? Es una buena idea, ¿no? Además, ponerle pisos de cemento a esas casuchas no cuesta mucho.

Segunda idea:
Aprueben las materias Educación Vial I, Educación Vial II, Educación Vial III, Educación Vial IV, Educación Vial V y así sucesivamente hasta el número veinticinco, de manera obligatoria en todas las escuelas, desde el kindergarden hasta la universidad. Por favor que sea pre-requisito para poder ejercer cualquier función pública.

Tercera idea:
Envien patrullas policiales de manera regular por toda la ciudad, sobre todo en aquella esquina en donde asesinaron a una joven para robarle hace pocas semanas, ya que después de ese día, según me contó una amiga, los únicos patrulleros que se han visto por ahí, fue porque se detuvieron en un colmado a "pedir" botellas de agua.

Ahí les dejo solo tres. Si las ejecutan en un año, me avisan, para darles unas cuantas más.

lalineamasrectaescurva-diseno.blogspot.com

Hola amigos.
Estoy tratando de subir algunas "cositas" de diseño al blog lalineamasrectaescurva-diseno.blogspot.com para compartir con mis amigos diseñadores, aceptando comentarios, críticas, sugerencias, ideas. En fin cualquier cosa. Un abrazo a todos.

Con amor para el "Terror"

Me han encargado diseñar la portada de la Revista Bureo de esta semana y la voy a hacer lleno de alegría. No porque sienta cariño por el editor de la revista, o porque quiera demostrar mis habilidades de diseñador, ni porque la diseñadora esté muy ocupada. Esta portada la voy a hacer por amor, pura y simplemente.

Yo, al “Terror” lo admiro, incluso antes de que fuera muy conocido. Lo recuerdo, siendo yo un niño, haciendo de las suyas con unos atabales entre las piernas, bebiendo a pico de botella y rodeado de unos señores que le duplicaban la edad.

Para mí, en mi mundo de muchacho, ese tipo era raro, porque no pegaba con ese coro de viejos que cantaban en la velación de San Antonio, celebrado el 13 de junio de cada año en la casa de mis bisabuelos.

Cuando supe quien era, muchos años después, me sentí privilegiado.

Tampoco olvido cuando vi en la televisión por primera vez, el video de la canción “Ay ombe”, para mí el mejor video que se haya hecho de merengue alguno: La luna llena, una morena hermosísima como ya no las hay, un Luis Días en una barra bebiendo amargado por la morena hermosísima, un arroyuelo cruzado a mil en bicicleta, el agua salpicando, mojándole los pantalones, la camisa del “Terror” con las mangas cortadas, unos señores tocando congos a la luz de la luna y las jumeadoras, una casita de campo… Todo esto acompañado con una música “fuera de este mundo”, con una melodía increíble y una letra perfecta.

El 28 y el 29 de este mes habrá un homenaje en el Palacio de Bellas Artes al que han llamado con mucho acierto “Con amor al Terror”.

Para mí esta es una oportunidad para expresarle lo mucho que lo admiro, agradecerle por ser tan auténticamente dominicano, por ser la quintaesencia de lo cultural, por ser tan genuino. Decirle que él encarna lo positivo de la dominicanidad de la calle, del tipo que se la busca, que vive, que sueña y que lucha día a día.

Ese día, espero conocer al Terror, regalarle una camiseta y beberme un pote con él.

Con respecto a la portada que tengo que diseñar, lo primero que hice, fue escribir palabras que yo relacionaba con él: avión, vickiana, ¡ay ombe!, palos, Villa Mella, cueros, maracas, guitarras, acordes, colmadón, siboney, rock,tetas, burdeles, trago a pico e’botella, Sonia, Sergio, una novia que me botó, romo, romo malo, jumo, la zona. Ciudad Nueva, carro e’concho, concierto en las ruinas, cultura, música otra vez, bachata y merengue del bueno, rock otra vez!!!

En fin he diseñado una portada y no sé si quedó bien, o mal, lo que sí puedo asegurar es que está llena de amor para el “Terror”.

No se pierden la entrevista en http://bureo.com.do/

Me gusta mucho soñar volando

Suelo tener un sueño recurrente en el que tengo la facultad de volar o flotar. En ambos casos la sensación que experimento es fascinante. Me gusta tanto que cuando despierto hago vanos intentos para dormir de nuevo.

Hace unas noches tuve ese sueño otra vez. Estuve impulsándome de un edificio a otro, saltando de casa en casa… flotando… Mirando la ciudad desde arriba. Cada vez me gustaba más y más esa sensación… subir y subir. Era tan real que sentía cómo el aire tocaba mi cara y mi cuerpo y el frío me hacía reducir la velocidad a la que navegaba, hasta que quedaba casi suspendido.

De repente empecé a sentir angustia y miedo, sentimientos que no se relacionan en nada con la experiencia de bienestar que me da soñar que estoy volando. Después, dentro del sueño y medio fuera de él, escuché una voz que no sabría definir, (no era un hombre, tampoco una mujer) que me decía: “Se te acabó la suerte”. Entonces empecé a caer estrepitosamente y descendía tragando trozos de nubes que me quitaban el aliento.

Y mientras caía, con la certeza de que iba a morir en el aterrizaje, la voz se convirtió en risa y la risa en carcajadas mordaces que me atormentaban, pues no me dejaban concetrar en la caída; después de todo conservaba la esperanza de recuperar mi poder de vencer a la gravedad y no perecer de tal modo.

A escasos segundos de despanzurrarme en el piso, las voces de Lía, Hilda y Nicole, quienes me pedían que les diera un paseo, apagaron las risas y carcajadas malévolas, me despertaron con un coro y me salvaron la vida.

Lo curioso es que ellas no estaban allí, solo eran parte del sueño en ese momento.

Al día siguiente, sin planificarlo ni proponérmelo seriamente, estabamos los cuatro teniendo un bello fin de semana de campo, ellas disfrutando la naturaleza, el río y la casa de Alberto y tía Negrita y yo, disfrutándolas a ellas.

La miserable condicion Humana

Amigos míos. La siguiente es una lectura un poco larga, pero vale la pena. No se pierdan las fotos:

http://www.xlsemanal.com/web/articulo.php?id=36757&id_edicion=3627

Crónicas de un carro público (1)

Foto: Ricardo Henández

Yo cuando ando en carro público me siento una persona exclusiva. Soy consciente de que formo parte de un mundo al que no tienen acceso los que van y vienen por la vida en carros privados, con aire acondicionado y espacio de sobra.

En ese apretujado y exclusivo mundo me pongo en contacto con gente llena de sabiduría e ignorancia, bondad y tigueraje, prédicas y obscenidades.

A pesar de que me jode mucho el calor, las señoras gordas sobre mis piernas, el tipo que detalla toda su vida y su agenda mientras habla por el celular, los asientos rotos y los techos destartalados de estos artefactos que Tony Almont bautizó como “biónicos”(1) en el disco Sueños y pesadillas del tercer mundo”, de la desaparecida banda Toque Profundo, pienso que echaré de menos todas esas calamidades y lo que viene con ellas el día que me compre un carro.

Hace un par de días, mientras iba hacia mi casa en un “cochazo” de esos que tienen el piso agujereado, a través del cual se puede ver el asfalto desplazándose a alta velocidad bajo los pies, me senté al lado de un anciano bien vestido, con ropa impecablemente limpia, sombrero ajustado y mirada apacible.

Era uno de esos tipos que nunca te encuentras en un carro público. Se le veía por encima de la ropa que no pertenecía a ese mundo.

-Si llego a esa edad que sea así, pensé.

-Buenos días, dije y él me respondió con muchísima amabilidad, como si fuera mi anfitrión y yo un invitado suyo al que estaba esperando.

Como regla general e invariable no participo de las tertulias improvisadas en carros públicos sobre política, pelota, Obama, Irak o lo que sea, porque prefiero solo escuchar y aprender lo que la calle y sus seres tienen que enseñarme. Pero esta vez rompí mi propia regla y le di seguimiento a la conversación que el señor acababa de iniciar con un: Caramba!

-¡Tremendo calor!, respondí para entrar en ambiente.

-Sí. Me dijo él.

-Yo no sé cómo ustedes aguantan esto. ‘Toy loco por llegar a Cotuí.

El “driver”(2) del carro, un tipo enorme que conducía encorvado y cuya barriga apenas cabía entre el volante y él mismo, soltó una carcajada grosera.

-Pero amigo, dijo el osado conductor, -aquí es que se hacen los cheques.

El anciano soltó un suspiro más significativo que un discurso completo.

Entonces entendí. El pobre hombre, se sentía perdido en ese mundo de asfalto, ruido, calor, Amets, tapones, carros destartalados y choferes mal educados.

-Lo entiendo señor, dije tratando de compensar lo que yo consideraba, dadas las circunstancias en que nos encontrábamos, un comentario de mal gusto.

-Mire, señaló el abuelo, yo vengo a la Capital cuando no tengo más remedio. Yo no aguanto esto.

Eso me hizo pensar en lo incómodo que me sentía a finales de 1997 cuando regresé a Santo Domingo, después de haberme pasado casi dos años de “vacaciones”(3) en Puerto Plata. No comprendo cómo se puede sentír cierto amor provinciano por una ciudad caótica hasta los tuétanos. Esa vez estuve varias semanas deprimido, hasta que me acostumbré de nuevo al ruido, al smog, a los tapones del puente de Villa Mella y de la Lincoln con 27.

El señor del “concho” era ajeno a todo eso. Hizo una mueca llena de indiferencia, se notaba cansado, como quien ha recorrido demasiados kilómetros.

No tuve mucho tiempo para seguir hablando con mi anfitrión, pues se acercaba mi parada.

Salí del carro pensando en lo mismo que pensaba mientras entraba: “Si llego a esa edad que sea así, pero sin tener que tomar carros públicos”.


(1) La canción se llama “Bolero del biónico: y dice así:
Cogí un carro público en la Duarte con París
No cerraba la puerta había que ponerle un clip
Con la ventana abierta, pues no tenía cristal
Empezó el aguacero y me comencé a mojar

Le pasé cinco pesos y no me devolvió
Me dijo no hay menudo y la devuelta me tumbó
Qué biónico tan sucio en el que me subí
El chófer tenía grajo y me lo pegó a mí

Chófer al paso, que yo me quedo aquí
Viejo saca la mano que me voy a parar ahí
El carro se para, me voy a desmontar
Pero antes de apearme comienza a arrancar

Lo más emocionante, lo que más me impresionó
Le dio 6 vuelta al guía, y el carro no doblo viejo
Llegué dónde mi Jeva, con mi looking de GQ
Y no me daba cuenta que un spring rompió mi flú

Chófer al paso, que yo me quedo aquí
(Viejo saca la mano que me voy a parar ahí
y no me “etralle” la puerta
Cuidao’ con la banderita)
El carro se para, me voy a desmontar
Pero antes de apearme comienza a arrancar

Un, dos, un dos tres cuatro:

Cogí un carro público en la Duarte con París
A veces me arrepiento de vivir en mi país.

(Chofer, hasta la privada. Viejo, son tre pasaje. No ombe)

(2) Diríjase así a un conductor que tiene pinta de fresco. Así usted mantendrá distancia y le dejará saber que tiene tanto tigueraje como él.

(3) Realmente estaba trabajando, pero adoro esa ciudad, el océano Atlántico, comer frente a Neptuno, Hemingway’s café y sus conciertos en vivo cuatro veces a la semana y la media luna de Cabarete. Así que sí fueron vacaciones.

Greta

En esta foto de Matthew Fearn, del 18 de marzo de 2003, Laura Saksena de 16 años procedente de Beckenham, protesta frente al Palacio de Westminster en Londres, mientras en la Cámara de los Comunes se debatía la posibilidad de ir a la guerra contra Irak.













No puedo evitar sentir espasmos musculares al recordar a Greta. Hoy ella se mueve en mis pensamientos, en lo que me resta de memoria y lo hace de manera lenta y tortuosa, como para no dejarme olvidar.

Sus imágenes me llegan de golpe esta noche, entremezclándose con esta falta de sueño irremediable y este exceso de lluvia que agrega a mi lista de pensamientos refugios, hacinamiento y gente mojada de agua y de desesperanza.

Greta era joven, demasiado joven, siempre se preocupaba por los pobres y presumía de irse a otros lugares; Le encantaba tomar anis y soñar despierta… cómo hija de un funcionario del Alto Comisionado de las Naciones Unidas para los Refugiados disponía de un pasaporte y dólares suficientes para pasearse por Manhattan, París, Mónaco, Milán… pero lo que a ella le llenaba de brillo los grandes ojos color café, era describirme las aventuras que viviría en Nicosia, Aman, Rumania, Managua, Astana, Dodoma… Nombres de lugares que en su mayoría yo no imaginaba que existían. Quería ser voluntaria, trabajar con niños huérfanos y desplazados, disfrutar de los paisajes, conocer culturas…

Recordar a Greta es como recordar un mapa. Los mapas siempre me fascinaron porque en ellos todo es seguro. Podía saber hasta cual lejano punto me llevaría cada línea roja con solo pasar mis dedos sobre ella. Por eso quizás Greta era como un mapa para mí. Porque ella siempre sabía adónde quería ir.

En los primeros meses de 1991 Greta dejó Santo Domingo con destino a Francia. Intercambiamos decenas de cartas en los próximos dos años, en las que siempre me urgía a dejar la isla: “Es necesario, tienes que ver el mundo”, me decía. Después las cartas fueron menguando y llegó un momento en que no volví a saber de ella.

Un día como hoy, hace un año recibí una llamada. Era Olivier, un fotógrafo español loco y trotamundos, compañero de viajes y aventuras de Greta. Se habían conocido en Etiopía mientras ambos trabajaban como voluntarios para el Acnur.

Olivier me contó que Greta había sido tomada como rehén en una emboscada mientras iba en un convoy desde Debre Zeyt a la capital etíope y que había sido herida de gravedad durante el rescate, muriendo al día siguiente en un hospital en Adis Abeba.

Greta llevaba muerta diez meses, cuando supe la noticia…

Un día como hoy, cuando recibí esa llamada sentí aquel vacío inmenso, más grande de lo habitual y una tristeza extraña. En cuanto a este tema no se acumula experiencias. Ya lo dije una vez, he perdido muchos seres queridos, pero siempre es igual. Con cada uno vuelves al principio, como si no te hubiese pasado nunca.

Hoy me doy cuenta que con el paso del tiempo y la llegada de los hijos, uno se hace débil, susceptible, vulnerable.

Con un mapa en una mano y un trago de anís en la otra, esta noche recuerdo a Greta.

Carta a mi amigo Yoni

…y la comparto con ustedes

Estimado amigo, en tu Blog encontré un excelente artículo titulado: “Una Mirada que nos invita a hacer algo” y trata sobre un tema bastante sensible como lo es la niñez y la pobreza.

Eso me recuerda a Arturo Pérez Reverte cuando se refiere a los niños, al horror y a las guerras en "Territorio Comanche": “En la Guerra, los ojos de un animal herido son idénticos a los de un niño, porque mira a los hombres como el chiquillo mira a los adultos: reprochándoles un dolor que siente y cuya causa no comprende… Todos los ojos de todos los niños de todas las guerras son una recriminación sin palabras al mundo de los adultos…

Pero de tu gran artículo lo que más me llegó fue cuando hiciste la descripción del río y su entorno.

Al leer sobre el río que añoras, ese que era caudaloso y lleno de vida y que ahora discurre tímidamente y yace agonizante como quien ha recibido varios disparos a quemarropa, me inunda una nostalgia inmensa, como me suele pasar cada vez que pienso en el Río. El grandioso río de mi infancia y de gran parte de mi adolescencia: El Isabela.

Ahora suelo obsevarlo desde la distancia y no olvido cómo empezó a morir. Primero fue la Cementera, la que empezó a tragarse sus cristalinas aguas, luego el hacinamiento de miles de casuchas y sus habitantes, que por no tenerle cariño al río, a ese caudal que les daba la vida, lo escupieron de basura y excremento. Yo disfrutaba de mi río muy lejos de donde sucedían estas calamidades. Allá a la altura de Jacagua, entre la Isabela y Arroyo Manzano. Tardó poco tiempo en llegar a la alcadía de Santo Domingo, un síndicio al que cada sábado insultaba en mis pensamientos. Este trasladó a menos de un kilómetro lo que sobraba de una ciudad siempre caótica y sin pudor. Otra vez el río servía de estercolero. Recuerdo al muy sinverguenza edil de entonces decir a bocallena: “El río no sera afectado”. También hubo mataderos y aserraderos. No recuerdo si fue en este orden que sucedió todo, pero sé que el vertedero de Duquesa le dio la estocada final a mi Río, que una vez fue caudaloso y cristalino, límpio, potable, majestuoso.

Cuánto lo hecho de menos, cuánto lo extraño.
Un abrazo amigo.

Poco tiempo después, Yoni Cruz publicó: "Masipedro... ahora solo quedan macos" un retrato extraordinario de sus vivencias en torno al río Masipedro en Bonao y el cual les recomiendo:

http://yonicruz.wordpress.com/2008/07/19/masipredro…-ahora-solo-quedan-macos/